“La tierra juvenil de los ojos atléticos…”.
        Holderlin
Mira a Lovochancho desaparecer con el sol de media tarde estirándose en el valle refulgente como un océano verdín. Arriba, en las estribaciones medias y altas del volcán, se ha posado una nube traslúcida propicia para su recogimiento en ella.

Lovochancho fungió de chofer a voluntad, no se separó un milímetro de los pedales de su todoterreno, obviando despedirse de él con los pies en tierra, y menos mostró ganas de andar un tramo ascendente dentro de la nube, y deleitarse con los primeros cuadros de las fantasías musgosas que medran en los contornos de las ruinas de Galadriel.

      Lovochancho hizo lo ineluctable entre montañeses montañeros en pos de soledad. “Que te aproveche la velación de las armas, amigo Kantoborgy… No me bajo porque me daría ganas de irme de vivaque otra vez”, le dijo con esa mueca de entendimiento hacia el propósito del otro, sabedor de esa intrínseca necesidad de recogimiento de los góticos. Y él, Kantoborgy, también se dio por enterado de que Lovochancho ya le cogió gusto a salir solo en pos de su propio reto hacia arriba, “de media montaña a tres cuartos de montaña”. Fue jocoso verle amparándose en su relajamiento, con aires de inveterado montañés montañero que ya cumplió su cometido y se halla tomándose obligado reposo, después de haber realizado una hazaña ascensionista, a su medida, en el monte Corazón.
      No tiene qué objetarle a la montaña que hace Lovochancho, cada uno busca hacer su Vertiente Rupal acorde a su propuesta de evolución biológica, el estilo es el hombre a pata limpia… Agradeció no tener que extenderle un gesto de hasta aquí llegaron tus buenos oficios mi buen geómetra, pues no hubiese tolerado arruine desde el empiezo la intimidad que vino a buscar con el espíritu de la bella ausente, hay comuniones que exigen soledad divina. Lovochancho ya es un iniciado de estos trotes, dos noches desocupado de sus especulaciones matemáticas en su mansión de Guangopolo, dos noches trepado en la cresta del Corazón, le dejaron limpia su aura, siendo él mismo el director y ejecutor de su ritual. He ahí el secreto de la religiosidad: uno mismo cargando el templo, el sacerdote y el feligrés. Por eso se retiró en paz a su cueva al pie de la extinta caldera del regordete Ilaló, donde a media mañana, y a tres cuartos de tarde, y cabalgando a la medianoche, se embute de sus creaciones coquinarias que no tienen qué envidiarle a la producción gastronómica que le imputan al sibarita Bollón Roscón, equiparándose a la real mesa de Olegario Castro y al menú -largo y estrecho o ancho y espeso- del café Madrilón, y quién sabe a las maravillas que inventa en la garganta de la selva amazónica el señor Pompilio Dela Cruz. Aunque el ilustre matemático jura que todos esos manjares, por gracia de su mente adolescente, quedan informes al lado de los platillos de banca, tiza y pizarrón, de la secundaria, esos que degustó bajo el influjo del salón Guatería Manaba.

^{LAS RUINAS DE GALADRIEL, nacieron en el solo borrador que, sobre el avance de su creación experimental, fue publicándose en esta página literaria, desde el mes de junio al mes de septiembre de 2007. A un año de su salida en el ciberespacio, entregamos al lector su versión definitiva.
Un total de 186.000 lecturas, sumando todas las porciones publicadas de LAS RUINAS DE GALADRIEL, dando un promedio de 13.000 visitas por cada artículo, muestran el valor del reto asumido.}

Blog: Leonardo S Vivar Ayora

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